Quando convém, a nossa comunicação social, em geral, e os nossos políticos em particular, enchem a boca de democracia e laicidade. E são capazes de jurar a pés juntos e com um prego aceso na mão que Portugal é um estado democrático e perfeitamente laico, não tendo o menor pejo em invocar a Constituição como a principal e melhor testemunha.
Entendamo-nos. É tudo uma questão de rigor linguístico – ou de falta dele. Porque omitem uma palavra que, apesar de pequena, faz toda a diferença. É um singelo advérbio e modo que dá pelo nome de formalmente. Exacto. Portugal é um país formalmente democrático, e formalmente laico.
Em Portugal, a justiça é igual para todos, ninguém está acima da Lei, a saúde é tendencialmente gratuita e a educação é mesmo gratuita, toda a gente tem direito ao trabalho. Formalmente falando, claro.
Em Portugal, a religião está separada do Estado. Formalmente. Porque a prática diz-nos, precisamente, o contrário. A TV do Estado, de todos nós, encheu-nos o Domingo com as Festas de Barcelos, o que até nem seria grave, se não fizessem o patético esforço de tentar justificar a origem das festas, enchendo o tempo com estórias cuja veracidade está a anos-luz da razão. Mas isso ainda é o menos; porque ao fim da tarde, a dita “primeira-dama”, esposa de um presidente de uma república dita laica, aparece no meio de uma procissão religiosa cuja única finalidade visível é a de aproveitar o sol para tirar o cheiro a mofo do mamarracho, e tentar aliviar-lhe o caruncho. E tivemos de gramar largos minutos, como se o folclore tivesse alguma importância para o momento que o país atravessa.
Tudo isto, afinal, a propósito do nome do futuro hospital de Lisboa. Que, num país laico, vai chamar-se “Hospital de Todos-os-Santos”. Mas o que é que têm os santos a ver com os hospitais de um estado que se diz laico? Já agora: vale uma aposta em como vai levar benzedura?
Portugal, país laico e democrático? A língua portuguesa é mesmo muito traiçoeira…
Avança fria e chuvosa a tarde em Coimbra. Da janela da minha biblioteca, com os pés sobre a escalfeta, gozo o conforto pequeno-burguês de 44 anos de trabalho e descontos, enquanto os estarolas do Governo me deixarem, e olho pela janela.
Vejo uma vez mais o homem de cerca de quarenta anos que revolve o lixo do contentor que fica no lado oposto da rua. Observo os gestos lentos com que retira algo que leva à boca e mastiga. Não sei se é alienado ou apenas um desesperado que vem aconchegar a mucosa gástrica com vitualhas conspurcadas por bactérias que habitam o lixo.
Hesito entre chamá-lo a partilhar os restos abundantes de uma refeição em que sobram sempre alimentos para uma boca mais ou deixá-lo cumprir um ritual que todas as tardes me incomoda. O temor da sua reação impõe-se à solidariedade que me exige chamá-lo.
Não posso sentir-me confortável no habitat que me coube. Quando à minha volta vejo a miséria e fico inerte também eu me torno miserável. O homem partiu enquanto escrevia este desabafo. Amanhã, ou depois, lá virá de novo a este caixote, ou a outro, enquanto o medo ou o preconceito me tolhe um gesto humano e fazem de mim outro miserável que vê o semelhante a chafurdar no lixo que ali deixei, a recolher os resíduos de quem ainda não tem necessidade de o disputar.
Que raio de sociedade! Ainda hei de saber quem é aquele homem, este irmão de que não sei o nome, morada, se a tem, ou o passado, se isso interessa. Devia, pelo menos, saber como posso ser-lhe útil.
É esta tragédia que as religiões aproveitam para a conquista do poder.
De vez em quando levanta-se, neste portal, a velha e relha questão de Deus existir ou não. Nada de especial, de considerarmos que este é o local, por excelência, apropriado a esse tipo de discussão. Só que, quando isso acontece, aparece sempre alguém que, fazendo exímio uso da difícil arte do “copy/paste”, tenta convencer os ateus de que, sim senhores, Deus até existe. Vai daí, pespega-nos, com uma catrefada de pensamentos e/ou ditos de personalidades que, em determinados momentos da vida, concluíram que, afinal, Deus existe mesmo. E não são personalidades fatelas, não senhores, são gente ligada à cultura, à ciência e a outras áreas de igual jaez, muitos deles premiados com o “Nobel”. E frases do tipo “Para mim, a fé começa com a percepção de que uma inteligência suprema trouxe o universo à existência e criou o homem” são jogadas, como se de trunfos se tratassem num tabernícola jogo de sueca. Entendamo-nos: esta frase, que coligi propositadamente, é paradigmática. Não passa de uma respeitável mas discutível opinião. E quanto ao “respeitável”, tenho as minhas dúvidas. De qualquer modo, e por muito paradoxal que pareça, a frase acima encerra uma imensa pedagogia. Na verdade, o sr. Arthur Compton, prémio Nobel da Física, está a ensinar-nos, tim-tim-por-tim-tim, com uma minudência de arrepiar, e de que só um laureado é capaz, como é que Deus foi inventado. Pois, foi assim mesmo. Olhando à sua volta, e sem poder responder à sacramental pergunta “como é que isto aconteceu?”, o Homem resolveu o problema: foi Deus.
O esquecimento é sempre uma coisa aborrecida. Por isso, acho bem que sejam recordados os valores intelectuais que acreditam em Deus; pela minha parte, e modestamente, recordo alguns valores, igualmente intelectuais, que não acreditam:
“Eu sou ateu porque não há evidência para a existência de Deus. Isso deve ser tudo o que se precisa dizer sobre isso: sem evidência, sem crença.” — Dan Barker.
“Acreditar é mais fácil do que pensar. Daí existem muito mais crentes do que pensadores.” — Bruce Calver
“Não, nossa ciência não é uma ilusão. Ilusão seria imaginar que aquilo que a ciência não nos pode dar, podemos conseguir em outro lugar.” — Freud
“As pessoas preferem acreditar naquilo que elas preferem que seja verdade.” — Sir Francis Bacon
O que pode ser afirmado sem provas também pode ser rejeitado sem provas.
— Christopher Hitchens
Se 5 bilhões de pessoas acreditam em uma coisa estúpida, essa coisa continua sendo estúpida.
— Anatole France
Se existisse um Deus bondoso e todo-poderoso, teria feito exclusivamente o bem.
— Mark Twain.
Conceito que permitiu aos mais inteligentes dos ignorantes dominar sagazmente
os mais ignorantes dos ignorantes para que não se sentissem tão iguais, não
somente porque a noção de igualdade nunca careceria, não determinaria e muito menos
justificaria termos de comparação entre semelhantes, mas sobretudo porque a não
existência de uma hierarquia consubstancial, controladora, manipuladora, vital
e vitalícia nunca lhes permitiria uma identidade tão pretensiosa e entufada que
os distinguisse dos demais.
Faz hoje 507 anos.
O dia 19 de Abril de 1506 amanheceu pacífico e soalheiro. Na igreja de São Domingos, em Lisboa, a missa dessa manhã decorria provavelmente com a calma modorra do costume.
Mas, de súbito, a placidez da missa foi interrompida por um estranho fenómeno que se oferecia perante os olhos de todos os fiéis: a imagem do Cristo pregado na cruz que se encontrava sobre o altar estava iluminada por uma estranha e misteriosa luz.
A superstição e a exacerbada crença dos fiéis imediatamente os fez acreditar estar na presença de um milagre: a imagem do Cristo parecia até que irradiava luz própria.
Todos se ajoelharam em fervorosas preces, em êxtase perante aquele milagre que se lhes oferecia, ali mesmo, à frente dos seus olhos.
Mas há sempre um desmancha-prazeres em histórias como estas: um dos fiéis mais afoitos logo se apressou a explicar aos seus colegas de missa que a luz nada tinha de misteriosa, pois provinha simplesmente do reflexo de uma candeia de azeite que estava ali próxima.
E pronto! Caiu o Carmo e a Trindade!
A primeira coisa que alguém descobriu foi que o chico-esperto era um cristão novo, um judeu convertido à pressa mas, pelos vistos, demasiado depressa. Foi o suficiente para logo dali o arrastarem pelos cabelos para o adro da igreja, onde foi imediatamente chacinado pela multidão dos fervorosos tementes a Deus, e o seu corpo queimado no local.
O êxtase místico da multidão logo se propagou a toda a cidade. Lisboa parecia ter ela própria enlouquecido.
Respeitáveis representantes do clero católico saíram dos seus pacatos refúgios de oração e percorriam as ruas de um lado para o outro empunhando crucifixos e gritando: «Heresia! Heresia!».
A multidão depressa foi engrossando e, ajudada até por marinheiros holandeses e dinamarqueses que se encontravam no porto, iniciou uma gigantesca rusga por toda a cidade.
Para evitar o caos e a anarquia, sempre más conselheiras, os padres e frades dominicanos tomaram a piedosa responsabilidade de organizar convenientemente o tumulto: judeu ou cristão-novo que era identificado ou apanhado, era imediatamente preso e levado para o Rossio e ali era queimado em gigantescas fogueiras que os escravos municiavam ininterruptamente de lenha.
Os judeus e os cristãos novos, homens e mulheres, que se refugiavam em casa eram arrancados à força dos seus esconderijos. Até as crianças de berço eram fendidas de alto a baixo ou esborrachadas de encontro às paredes.
Como mesmo nestas coisas da fé é sempre bom juntar o útil ao agradável, o misticismo assassino daqueles fervorosos e bons católicos não os impediu de pilhar as casas por onde passavam e de ajustar velhas contas com inimigos que muitas vezes nada tinham a ver com o judaísmo.
Mesmo os que se refugiavam nas igrejas e se agarravam desesperadamente às imagens dos santos eram levados e arrastados à força para o Rossio e queimados vivos.
A chacina durou dois dias e só terminou por puro cansaço da populaça. Relatos da época falam no sangue que escorria pelas ruas abaixo no Bairro Alto ou na Mouraria. Calculam os historiadores que nesta matança em nome dos mais sagrados princípios e da pureza do catolicismo morreram mais de 4.000 pessoas.
Tudo, claro, em nome dessa coisa extraordinária que algumas pessoas têm e que tanto se orgulham de ter, que se chama «Fé».
Tudo feito por bons católicos.
Tudo em nome de Deus!
